Era uma vez um caçador solitário.

Antes de sair de casa, com diligência e método, ele se armou até os dentes. A selva se oferecia no limiar da casa. Ao redor, uma caótica vegetação acenava. Troncos centenários, cipós descabelados, folhas voluptuosas e os ecos distantes de invisíveis animais.

Ele caminhou cuidadosamente, com os sentidos tesos, movimentos calculados e uma ansiedade febril. Por debaixo da grama rasa, atrás de cada galho, além da vista e do ouvido, insondáveis perigos adormecidos. Um calor silencioso sufocava a mente.

Mas era experimentado o nosso caçador. Com cuidado, abaixou-se ao perceber uma pegada. Funda e fresca. Por longos minutos, ele observou as marcas do animal decidindo-se finalmente por uma direção. Ele não estava longe.

À medida que o caçador seguia as pistas, a tensão subia-lhe pela garganta. Consciente que estava de sua indiscrição, desvendava a intimidade despreocupada da fera: aqui, ela descansou; ali, ciscou; adiante, cagou.

Horas depois, o caçador alcançou uma diminuta clareira que concentrava uma grande quantidade de patas carimbadas na terra úmida . Eram de formas e feitios diversos, iam e vinham, apontavam para todos os lados. O homem viu-se desamparado. Ele perdera o rumo da caça.

O restante do dia, procurou reencontrar o animal que seguira com tanta parcimônia, sem sucesso. Já era tarde e era preciso voltar para casa, mastigando o infortúnio. Amanhã quem sabe?

Era assim todos os dias. Em nenhum momento de sua vida de caçador, ele encontrara presa alguma. Jamais dera um tiro sequer, nunca matara um animal.

Ao entrar em casa, calmamente, despiu-se de suas imaculadas armas. Deitou-se no catre simples e fechou os olhos até o dia seguinte. O dia seguinte que prometia mais uma caçada branca na selva escura.

Uma página branca é o mais arisco dos animais selvagens. Ao dela aproximar-se e perseguir seus rastros sem palavras, seja na maliciosa intenção de domesticá-la ou para esfaqueá-la sanguinariamente, ela se recolhe ou confunde.

Uma página branca é um temido inimigo.